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Aburrida de estar tan salida

El jueves estuve en el cumpleaños de Carla. Los Cumpleaños de Carla® son como un ritmo circadiano que marca compases en nuestras vidas. Cada año hay uno. Y en él sonó esta canción, de la que yo apenas me acordaba:

Dios. DIOS. La época en la que escuchábamos a Los Fresones Rebeldes, La Monja Enana, TCR, Juniper Moon, Blas y las Astrales, La Casa Azul, Meteosat, etc. Pero si todavía tengo que tener los discos de los Fresones por algún lugar, porque al final me los compré originales, por supuesto. Y hubiera querido cantarle a una campanita eso de ¿Tienes novia?

Además, con la canción de Aburrida de estar tan salida se mezclan varios de mis fetiches personales:
a) las canciones pícaras/picantes (como la de este vídeo, que me pasó el otro día Cos, o ésta, que prácticamente no tiene letra, y algunas tecnocomerciales como las de los Vengaboys o ésta, que OMG! fue a Eurovisión y merecía ganar)
b) las canciones con letras surrealistas en la mejor línea popera-postmovidera. Cómo adoro al Pingüino. Es el único capaz de conseguir que yo me ría con la historia de una violación.
c) las canciones ñoñas. ¿Tengo que recordar It's My Party?

P.D.: Hablando de canciones picantes, recuerdo un dulce momento muertas de risa cuando a Bebe todavía no la conocía más que su pequeño séquito e hizo un bis de Con mis manos en un pequeño local. ¿Bebe, has vuelto a cantar la canción de la frontera? Era de mis favoritas :(
P.D. 2: Otra de L Kan, una versión ;)

¡Gracias, chicas!

Divertíos vosotros también, que la vida es corta.

Descubierto gracias a una escandalosa noticia (¡SPOILERS DE HP!) enlazada en el LJ de Cos.

Gran Desastre (de Elenis) 2007

Es posible que algunos ya hayáis recibido un mensaje de móvil al respecto, pero lo comento por aquí porque cuanto antes despache este asunto mejor.

Me han robado el portátil.

Corrección: me han robado el portátil donde estaba almacenado TODO Gaylands (todo, desde las 70.000 palabras de El último verano hasta los relatos anexos de cada chica y las coñas), TODAS las Marías (unas 60.000 palabras) y básicamente TODO mi trabajo literario, audiovisual y "artístico" desde hace cinco años, cuando comencé a utilizar el otro ordenador y posteriormente mudé los documentos a este portátil.

Básicamente, os pido por favor que si conserváis algo de lo que alguna vez os pude enviar (fics, cuentos, relatos completos e incompletos, dibujos, poemas... los iconos y las veces que os escribí un par de líneas por el messenger no hacen falta) me lo enviéis a estrambotica(arroba)gmail(punto)com. Por favor. No tiene que ser ni hoy, ni mañana, pero os suplico que algún día que podáis en las próximas semanas le dediquéis un rato a investigar vuestros CDs, viejos discos duros, viejas direcciones de correo, etc., cualquier sitio donde sospechéis que pudiera haber algo. Fire, Carla, por alguna razón tengo la impresión de que vosotras podríais tener varios archivos de distinta índole. Por favor. Intentaré colgar más adelante un documento con títulos de cosas mías que yo recuerdo, y quién creo que las pudo tener, para ahorraros trabajo.

Los programas, juegos grabados, las imágenes y la música que pudiera tener ahí me la traen floja, porque mal que bien, se pueden descargar de nuevo. Me jode más por las manipulaciones, cómics (Vera entre ellos) y dibujos escaneados, porque no sé dónde están los originales --ni siquiera "si" están-- y no son más que una plantilla sobre la que trabajar.

Los recuerdos en forma de imágenes, vídeos, e-mails y conversaciones me duelen más, por su valor sentimental. Muchos se han perdido. Y, lógicamente, me preocupa el hecho de que el disco duro contenía imágenes comprometidas (léase: pornográficas). Reconozco que fue lo primero que me vino a la cabeza y me dejó helada. Pero ya sabemos que, si nos hemos hecho una foto en pelotas, todos estaremos en pelotas en algún lugar de internet, así que no tiene sentido horrorizarse más allá del mal trago. Que se pajeen o se rían si quieren.

Lo que me está dando el mal rato de mi vida son los documentos.

Tiene gracia que en los meses pasados haya estado tan productiva y dando la coña con todo lo que había escrito en los últimos años. Sabéis que yo escribo despacio, releyendo y recorrigiendo mil veces. Bueno, ya nada de eso tiene sentido. Calculo que tendré copias de seguridad de un 15% de lo que he producido; si contamos lo que puede circular por internet o las cosas que a lo mejor tenéis vosotros, la cosa puede aumentar a un 20-30%. Los textos de adolescencia en los que quería basarme para crear un futuro NaNo, adiós. Los archivos de poemas, adiós; siempre supe que yo no estaba predestinada para ser poetisa. La gran mayoría de los relatos, adiós. Los fanfics, esos de los que alguna vez os he hablado y que necesitaban "los últimos toques" antes de ser mostrados, adiós. Voy a rebuscar por si tuviese una vieja (viejísima) versión de las Marías (de principios de noviembre) y algo así como quince o veinte hojas de los capítulos iniciales de El último verano. Ni siquiera sé si conservo Leona, y con eso os lo digo todo.

Imagino que querréis preguntarme cómo y por qué. Pues delante del MACBA, en la Plaza de los Ángeles. Venía de la biblioteca y dejé un momento el portátil en el suelo, a mi lado, con su funda, para hablar por el móvil. Fueron veinte segundos. Cuando volví a mirar ya no estaba. Eché a correr por toda la plaza y no lo vi. Me recorrí todo Joaquín Costa, interrogué a los quinquis, entré en la librería del museo, en las cafeterías, sobreviví a un ataque de llanto, volví a cruzar la plaza examinando a los skaters, y el portátil HABÍA DESAPARECIDO sin dejar huella (lógicamente, anda que el ladrón sería tonto).

He puesto carteles por toda la zona. Es un Acer Travelmate, en una bolsa beige; estaba encendido y tenía puesto un bonito fondo de Bettie Page. El portátil iba bien, pero es lo que menos me importa. Lo único que quiero, por lo que pagaría cien, quinientos, mil euros, son mis archivos. Imagino que actualmente se hallarán ya en el limbo y mi portátil, bien formateado, de oferta en el mercado negro. Nadie parece haber tocado mis cuentas de correo o mis contraseñas de internet (y podían haberlo hecho), así que intuyo que han ido al grano, más allá de un mero curioseo.

Esto es lo peor que me podría pasar, después de las cosas verdaderamente graves. Estoy hundida. No niego que de todo se sale y que, al menos, nadie me ha cortado la cabeza, por lo que ésta podrá seguir produciendo cosas en un futuro. (Además, me han dicho que sin cabeza no se vive.) Pero no dudo que comprenderéis que, ahora mismo, todos los bunnies y el entusiasmo que pude mostrar en los últimos tiempos se me han ido por el water. Ni siquiera sé qué voy a hacer con mis trabajos de doctorado, puesto que la gran mayoría de información estaba ahí. Siento que tengo una mala suerte horrible y, ahora mismo, no tengo fuerzas más que para arrastrarme al tren, volver a casa de mi madre en Madrid y meterme debajo de la cama.

Cenefa

Yo no sé si la existencia será circular (a su manera, cíclica sí parece que lo es), pero la Historia parece un bonito mosaico o cenefa con un motivo de ese estilo que se repite una y otra vez. Y el pensamiento, tres cuartos de lo mismo.

Por aquí dentro (de este cuerpo), también lo experimentamos así. Funciona de esta manera: surge pregunta; resuelves como puedes pregunta; vives con respuesta a pregunta; recibes más feedback; te replanteas respuesta; te retrotraes en el tiempo para hacerte la misma pregunta con la inocencia de un bebé; das la misma respuesta, y si algo ha evolucionado, o sea, si te has movido al siguiente motivo de la cenefa, por aquí no se nota mucho.

Un chiste. ¿En qué se parecen la filosofía de un sabio y un burro? El sabio dice: "cuanto más pienso, peor". Y el burro: "cuanto más pienso, mejor".

La baraja española

La puta de oros es un hombre.
Las sotas son todas efebos.
Los caballos, en realidad, son todos reinas.
Y el rey de bastos enseña indecentemente las medias.

Y conmigo está acabando el trabajo de los travestis.