No, no tengo ninguna responsabilidad de consumir lesbiano sólo porque soy lesbiana. No tengo que apoyar libros, ni series, ni películas, ni cortometrajes, ni ningún otro producto de entretenimiento sólo con la promesa de que voy a ver rollo bollo, y no me voy a sentir culpable ni traidora por no hacerlo.
¿Porque sabéis qué? Una parte no pequeña de lo que habéis escrito, producido o grabado, y después presionado para que lo consumamos "porque somos lesbianas", no es que sea un producto minoritario y maltratado y necesite de un grupo de incondicionales que lo hagan rentable; es que de antemano era una mierda, y, de no ser por el hambre de representación que todavía tienen muchas, no cumplía unos mínimos de calidad para haber salido al mercado.
Me gusta ver rollo bollo, igual que me gusta ver cine fantástico o pasear por la poca naturaleza que nos queda. Consumo productos lésbicos o lesbianos, si es que esa cualidad se le puede atribuir a un objeto material. Pero no me ordenes que, como consumidora, un signo de mi militancia tenga que ser que compre, vea, lea..., acríticamente, todo lo que tú produzcas. Porque si es por rollo bollo, puedo practicarlo; también puedo producirlo; y en nombre de ese activismo, tú has justificado hasta ahora la producción de mucha basura.
Yo sabía qué es una mula y de dónde viene. Lo que no me podía imaginar era que también existían el ligre y el tigón.
[Artículo en Wikipedia en inglés y artículo extra de escalofrio.com]
¿Alguien se anima a imaginar algo más?
-¿Quieres ir a ver una obra de teatro?
-¿De qué trata?
-De lesbianas.
-... Eso no es suficiente información.
-Lo sé, pero su autora parece pensar que es suficiente para generar un argumento.
Acabo de leer que mi gran amor de adolescencia, Ellísima, se metió a militar. Paracaidista es, nada menos.
Corazón, ¿podrías dejar atrás ese latido, ese eco de "no podría pegarle más", "espero que no le pase nada malo" y "me alegro de saber que por lo menos está feliz"? Esa chica y yo jamás nos tocamos, objetivamente no creo que nos hubiésemos entendido, y aquello sucedió hace ocho años.
Todo se reducía a que bombeabas a lo bestia sangre hacia abajo, y dejabas sin sangre al cerebro, cuando ella estaba presente.
La constante comparación entre los sucesos en Alcorcón y los disturbios en Francia del año pasado tiene su sentido, pero también diferencias.
Los disturbios en Francia los protagonizaban inmigrantes de segunda generación, cabreados por su exclusión social y convencidos de que las instituciones democráticas no estaban haciendo todo lo que podían. Los "disturbios" en Alcorcón tienen como agentes principales a chicos españoles de nacimiento y de herencia, convencidos de que las instituciones no están haciendo todo lo que pueden, que han decidido ir a por los matones latinos que campaban por Alcorcón. Y por extensión --de forma inequívoca, que si no los mensajes que transmiten a los medios serían muy distintos-- contra los inmigrantes en general, puesto que para ellos la inmigración es la principal causa de sus desdichas.
En ambas cosas subyacen los problemas de integración y de convivencia, pero aquí hay un elemento distintivo, y es la xenofobia. En Francia se trataba de actos de vandalismo motivados por la insatisfacción y la ira al pensarse discriminados. En Alcorcón, el sentimiento racista del que muchos no hablamos, los medios no hablan y los políticos más prominentes sólo insinuan, ha encontrado su canalización perfecta.
España acepta su inmigración a regañadientes. Seamos sinceros y dejemos a un lado el discurso político-social-ombliguista de que somos la hostia, súper tolerantes, súper abiertos, nuestro PIB se multiplica y la gente encuentra casa en cualquier sitio: el nuestro es un país tan racista como cualquier otro.
La gente escribe indignadas cartas a los periódicos que comienzan con "yo no soy racista, pero" (¿a nadie le recuerda el sempiterno "yo no soy homófobo y tengo miles de amigos gays, pero"?). Los compañeros de trabajo se quejan de que el otro día un "inmigrante" (en genérico, no vayamos a concretar) les pisó un pie y que hay que ver cómo son todos los inmigrantes, unos maleducados que no hacen más que pisar pies a la gente honrada. Micrófonos abiertos descubren comentarios de que los moros en Marruecos es donde tienen que estar en el propio hemiciclo. Personas otrora abiertas incurren en generalizaciones de es que los propios inmigrantes te dicen que ellos traen la delincuencia (¿ah, pero tú has hablado con algún colectivo de inmigrantes últimamente?), a los inmigrantes les dan ayudas y casas gratis y a los de aquí nos lo quitan todo (como dijo una inmigrante en una carta al director: a mí que me digan dónde reparten casas gratis para inmigrantes).
Debajo de toda la corrección subyace la xenofobia, la generalización, el tópico y el miedo a lo diferente. Toda Europa, los que estaban y los que vienen, está viéndoselas canutas para asumir su pluriculturalidad, y España no es la excepción.
Lo que me llama la atención es que en España no hay debate público en este sentido. Poca gente sale y dice claramente: "sí, soy racista". Ninguno queremos serlo, al igual que tampoco nos gusta que nos llamen conservadores o derechistas (¿a que liberal suena mucho mejor?). Y por tanto, no se desmontan esas creencias de que los inmigrantes llegan aquí y les dan piso y plaza de guardería a cambio de nada, sino que se se guardan en lo más hondo y se retroalimentan.
Y a ver si por no querer hablar de temas controvertidos no van a estallar las cosas de una forma inesperada cuando lleguemos a ser una sociedad verdaderamente de colores, como Francia, Alemania o Reino Unido.
Hace tiempo que me llama la atención que en España que la extrema derecha no termine de salir de su ghetto xenófobo para llegar a una parte más importante de la población, como por desgracia ya ha ocurrido en otros países de la vieja Europa. Supongo que está ocupada en teorías conspiratorias y en decir que los asesinos etarras e islamistas, juntos y con la connivencia de todos los partidos políticos salvo el PP, están gobernando el Estado. No, si al final va a resultar que la teoría conspiratoria nos está protegiendo de la deriva xenófoba...
Ayer estuve hablando con mi primer transexual f2m, o sea, de mujer a hombre.
No sé si sonará un poco soso, pero es así: he tenido contacto con transexuales m2f, he charlado con personas que se consideraban por encima del género sexual y se lamentaban del sexismo del lenguaje, pero los únicos hombres transexuales que había visto estaban en la calle o (¡sorpresa!) en la tele, y se llamaban Nicky y Judd.
Quizás lo que más lamento es que algunos homosexuales y gente tolerante de todas partes sigan teniendo reservas respecto a temas como la transexualidad y la bisexualidad. No mencionaré nombres, pero personas que se llaman (o llamaron) mis amigos han dicho cosas como:
-Yo es que lo de la transexualidad no lo entiendo. Porque, a ver, eso sí que es no aceptarte a ti mismo.Desde aquí servidora aboga por una comunidad queer integradora e integrada sin renunciar a su diferencia. Una mezcla complicada, pero un objetivo deseable. Entre otras cosas, para proporcionar conocimiento, porque es de lo más lícito que quien no conozca otras opciones sienta curiosidad. Yo miraba con curiosidad a mi transexual. Hemos de aprender a no sentirnos culpables e incómodos por el mero hecho de no conocer bien algo, aunque ese "algo" tenga que ver con la persona que tienes delante.
-Lo de la bisexualidad es un cuento. Siempre te gusta una cosa más que otra.
-La bisexualidad es como la Gran Vía, un sitio por el que mucha gente pasa pero nadie vive allí. (No estoy de acuerdo pero reconozco que la frase es graciosa)
(Al ver a travestis) -¡Ay, por favor!
Alguien me dijo que tiene que ser desagradable que cada vez que conoces a alguien y te presentas con un nombre masculino, te miren de arriba abajo. Quizás... pero si lo pienso bien, también es desagradable las primeras veces que sales del armario, y es algo que tendrás que seguir haciendo toda tu vida. También se te mira de arriba abajo si paseas de la mano con tu chica o te besas con ella. Uno aprende a asumir esas miradas como algo habitual. Probablemente mi transexual estaría acostumbrado a que las jovencitas nuevas le contemplasen con esos ojos.
Y un apunte; mi abuela viendo a Judd en la tele:
ABUELA: Qué majo, qué mono y qué simpático es ese chico.
YO (riendo): ¿Sí, abuela? ¿Sabías que antes era una chica?
ABUELA: ¿?
YO: Es transexual.
ABUELA: ¿Eso qué es? ¿Marica?
YO: No. Transexual. Nació chica.
ABUELA: Aaah... ¿pero le gustan los tíos o las tías?
YO: En este caso las tías. Pero es independiente. Le pueden gustar las chicas y sentirse chica.
ABUELA: Aaah... el mundo se ha vuelto muy complicado.
YO: No tanto...
ABUELA *reflexiona*
ABUELA: Sólo respóndeme a una cosa. ¿Ese jode por el ojo del culo? ¡Porque si es así, es marica!
Cosas que me cabrean, nº 118: dedicar tiempo a mejorar el artículo de la Wikipedia sobre fanfiction, y que prácticamente las únicas personas que le metan mano sigan siendo los que le ponen el enlace a su web/foro/archivodemisamigüitas y luego desaparecen de escena.
Eso si no borran en el camino el enlace a la web/foro/archivodeesequejoesquemecaemal.
Acabo de firmar mi contrato de auxiliar de redacción hasta abril.
El otro día me di cuenta de lo mucho que me gusta el momento del desayuno.
Vaya por delante que yo disfruto comiendo. Al margen de debates sobre si lo natural sería que gozásemos con las funciones más naturales (comer, dormir, evacuar...), o si nuestro tren de vida no nos proporciona el tiempo o la relajación necesarias para disfrutar, sé de gente a la que comer no le gusta; come para alimentarse, lo más rápido posible y sin sacar ningún placer con ello.
Yo disfruto mucho. Criada con una madre a la que no le gustaba nada la cocina (mi madre puede disfrutar con la comida, pero no es su fuerte) y alimentada en el comedor de los distintos coles, soy de las personas que conozco que más aprecia la comida, a poco que no esté intragable. En el trabajo las cosas suelen ser así:
A: Qué comida más mala. La tortilla está reseca.(Y ojo, no es que yo no sea quejica, que en otros ambientes llevo incluso la fama. Simplemente encuentro que en determinados puntos, como éste, la gente se queja en exceso.)
B: Y la carne sabe raro.
C: Y la ensalada tiene una pinta asquerosa.
Yo: Pues yo encuentro que todo está rico.
De todas las comidas del día, el desayuno es una de mis favoritas. Me hace sentir optimista; pensar, si me encuentro de buen humor, que éste va a ser un gran día, y si estoy mal, que este día va a ser al menos un poco mejor que el anterior. Me gusta experimentar y variar, dentro de un orden. Me gusta desayunar sola, pero tampoco está mal en grupo. Me gusta tener cerca un libro, los dibujos de la tele o alguna tertulia matinal. Me gustan las tostadas, los cereales, las galletas, la miel, el tomate, el queso y los huevos cuando los hay. El café calentito. Lo único que no me ha gustado nunca es la leche, pero mezclada con alguna otra cosa es más que tolerable.
El otro día fui a desayunar fuera y me senté en la barra de un bar cualquiera. Me sirvieron una tostada gordita de plancha, empapada de mantequilla, y un café con leche. Hojeé el periódico mientras desayunaba, sin prisa pero sin pausa. La gente entraba para desayunar, salía, dejaba propina; obreros, jóvenes precarios, jóvenas que se iban a la uni, jubilados que comentaban acerca de Suárez y el "soe" (sic).
El bar olía bien. Había amanecido; fuera se escuchaba a los pájaros a pleno pulmón. Era olor, aspecto y sonido de las nueve de la mañana, una hora tan despierta y en la que muchos están siempre tan dormidos...
Y me sentí tontamente feliz de estar allí, en el centro de Madrid (¡mi Madrid!), compartiendo mi desayuno con otras personas, teniendo un diario fresco entre las manos y una tostada crujiente en la boca. Y sentí que tanta gente de mi edad pasase por alto o engullera sin pensar esa maravillosa comida que es el desayuno.
Sé que yo tengo la suerte de ser una persona, como diría Eduard Estivill, "de despertar rápido". Hay a quien le cuesta mucho más despertarse y conseguir que sus órganos internos se despierten. Estas personas suelen pasarse semidormidas hasta bien entrada la mañana y salir de casa sin desayunar. (*) Tiene sentido, porque necesitan mucha más energía que yo para ponerse en marcha.
Pero comer también es un hábito, y todos los expertos nutricionistas convienen en que nuestro cuerpo está adaptado para funcionar con los ritmos circadianos. Así, es de todo menos sano saltarse el desayuno (¿desde cuándo me interesa a mí la nutrición?).
Yo no digo que de cuando en cuando no desfasemos, nos emborrachemos, nos saltemos comidas o nos tomemos un pedazo de pizza congelada o una hamburguesa en la multinacional más grasienta que haya. Pero sí me parece que hay una fractura entre el estilo de vida de la mayoría de jóvenes de mi edad y el mío. Y para quien piense que exagero, un ejemplo; hace no mucho llegué a casa de una amiga (independizada) a la hora de cenar, y ésta me preguntó:
A: ¿Tienes hambre?
Yo: Síii.
A: Pues veamos. Tengo pan, nocilla...
Yo: ¿Queso?
A: No.
Yo: ¿Zanahorias?
A: ... no.
Yo: ¿Pasta para hacer, huevos, fruta?
A: No...
Yo: Pero... ¿qué tienes?
A: Pan y nocilla.
(*) Tengo que decirlo. Vale que no desayunéis, pero al menos lavaos los dientes y chupad una pastillita de menta o algo similar antes de salir. No es por ser desagradable, pero el estómago vacío después de una noche segregando fluidos huele mal.
La Bici Crítica es un movimiento madrileño que se engloba dentro de la llamada Masa Crítica o Critical Mass. Su fin es celebrar el uso de la bicicleta frente al coche. Para otros simplemente se trata de un paseo mensual.
En la lista de correo, los miembros discuten debaten amigablemente justo esto a raíz (no me lo invento) de unos comentarios sobre el Mercadona, el comercio justo y las figuras de Durruti y José Antonio.
Hay quienes dicen que la Bici Crítica debe permanecer apolítica, puesto que su único fin es potenciar el ciclismo urbano en una ciudad que, además, no es precisamente bicifriendly. Hay quienes opinan que la apuesta por la bicicleta como un medio más sano y ecológico ya es de por sí un posicionamiento político. Hay quienes señalan la existencia de diferentes identidades dentro de la Bici Crítica, y quienes dicen que esas identidades pueden expresarse de forma personal y sin que afecte al movimiento.
¿Vuestra opinión?
Es año nuevo y yo tendría que estar preparando mis cosas para mudarme a Londres. Pero estoy en la misma redacción madrileña del año anterior, frente al mismo ordenador (sin tarjeta de TV), esperando un prometido contrato.
¿Cómo ha cambiado así la situación? Pues, básicamente, porque la empresa de casting de Londres se arrepintió de la beca que me iba a dar y decidió dar la callada por respuesta.
O paso por paso:
Ahora bien, sigo sin comprender esa obstinación por un becario "de enero a junio", intentando pasarse por el forro hasta las normas del programa Argo. Siempre que no entiendo un comportamiento empresarial, es que se me escapa un factor económico. No sería la primera vez que una empresa se empeña en algo irrealizable conmigo y luego descubro que es que si hicieran las cosas de forma normal tendrían que pagar más pasta.
Preferiría que hubiera más transparencia y un poco más de educación, más que nada para no quedarme a cuadros cuando se den estos comportamientos. Oye, guapa, que de irte en mayo nada, porque entonces no recibimos tal subvención, y si no puedes quedarte, por tus compromisos o por el programa, no te queremos. Ah, vale. En vez de eso, la retahíla de que esperaban a una persona trabajadora y que yo no me tomaba las cosas en serio (traducción española-bruta del inglés-frío), fue más dolorosa, más incomprensible y más injusta, teniendo en cuenta que yo me había desvivido por conseguir ir a Londres con ellos.
El mosqueo perdura, pero lo peor ha pasado. Debo reconocer que también hay algo de alivio dentro de la tristeza, porque yo veía con ojos asustados eso de pasarme el año de acá para allá, y porque de repente las cosas en mi programa de Madrid pintaron mejor y surgieron posibilidades de ampliar la plantilla (conmigo y la otra becaria).
Ahora estoy aquí para la nueva temporada y supuestamente voy incluso a firmar un papelito y ser legal. Digo supuestamente porque aún no lo he firmado. Asuntos económicos que se me escapan, supongo, como siempre.
El trabajo es bueno. Al menos, no es malo. Hago lo propio de una becaria y coopero en la medida de lo posible. Y sin embargo...
El tema de mi doctorado sigue en el horizonte. Puedo retrasarlo, como pensaba hacerlo con la beca de Londres, hasta abril-mayo. Pero pagado está, y me daría mucha pena dejarlo correr. Me inclino por callarme como una puta (no vaya a ser que mi transparencia me traicione) hasta un par de semanas antes de saber seguro que me voy.
Sé que muchos piensan que lo más sensato es darle al doctorado una patada ("¿para qué sirve eso en el mundo laboral?") e intentar pegarme a esta empresa como una lapa.
Pero es que aún no he resuelto la pregunta básica.